Corentin !
Quel personnage !
Quel destin !
Décidément, elle est forte Sandrine Collette.
Mais qu’est-ce qu’elle est sombre. Que ses histoires sont noires.
Celle-ci particulièrement.
Heureusement, le texte est très aéré.
Courts chapitres, gros caractères, paragraphes espacés.
Je pense que si ça avait été écrit serré, sans espaces d’aération ; j’aurais été trop oppressée et incapable d’aller au bout.
Dès le début, la vie de Corentin s’annonce mal.
Mère sans tendresse, sans scrupules.
Une accalmie pour lui lorsque après des années d’errance, elle l’abandonne chez la vieille Augustine, au cœur des forêts.
Et puis les études, les amis, il semble sorti d’affaire jusqu’à ce que ………
la désolation, l’enfer, l’inconcevable, le chaos.
J’ai été complètement captivée par cette histoire désespérante
La maîtrise de l’écriture y est pour beaucoup.
J’hésite à chaque fois à ouvrir un livre de Sandrine Collette sachant que ce qui nous attend ne sera jamais rose, mais jusqu’à présent, jamais je ne l’ai regretté.
Corentin restera dans ma mémoire.

Les vies d’Ingrid, de Birgitta et de Victoria ne sont pas toutes roses.
Elles ont toutes un gros problème avec leur mari.
La première partie nous les présente dans de cours chapitres alternés.
Dans la deuxième partie, leurs destins vont se croiser d’une manière inattendue.
Une écriture simple, limpide pour une courte histoire sans prétention mais agréable à lire.

De 1930 à 1980, de Kath Ella à Warner, trois générations tentent de vivre leur vie.
Refoulant ou recherchant leurs origines, ils renient ou revendiquent leur part de négritude.
Africville ? C’était un quartier de Nouvelle-Écosse au Canada où vivaient d’anciens esclaves, à la base Jamaïcains.
J’aime beaucoup ces livres où je découvre une histoire vraie où se mêle une fiction captivante.
Il y a trois récits.
Celui de Kath Ella qui m’a vraiment plu. Son parcours est courageux, sa personnalité attachante.
Celui d’Étienne, son fils, que j’ai trouvé un peu moins chaleureux.
Celui de Warner, son petit-fils, qui est attendrissant et touchant dans sa quête familiale.
Et une multitude d’autres personnages dont Zera, l’incroyable arrière-grand-mère.
Même si j’ai trouvé que c’était long à lire, ce roman est un magnifique témoignage d’une minorité peu considérée.
Il soulève avec tact le problème des origines et des racines.
L’auteur a fait un formidable travail de recherche et a su inventer une très belle saga.
Le type même de livre qui reste en mémoire.

On retrouve Sitam (Mathis ?), le héros de K.O..
Il revient sur sa jeunesse et son groupe d’amis, dans sa banlieue d’origine, la grisâtre.
Est-ce ce que l’on nomme une préquelle ? (mot que j’ai appris récemment et que je suis fière de caser)
Je n’ai hélas pas retrouvé la magie du premier roman que j’avais énormément apprécié.
Moins de musicalité, moins de poésie.
C’est assez sombre, pessimiste.
On en ressort amer, même si l’amitié des personnages perdure au-delà de la jeunesse.
Il n’y a pas vraiment d’intrigue.
Juste une jeunesse jetée en vrac au lecteur.
C’est une écriture parlée, aux expressions choc, directes .
Je pense que j’aurais préféré Carnaval si je n’avais pas lu K.O. que j’avais trouvé tellement abouti.
J’ai eu ici une impression de "rajoutis", il n’y avait plus la surprise d’une belle découverte.

En 1944 à Mulhouse, Mathilde épouse Amine. Ils partent au Maroc dans une ferme isolée.
Ils auront deux enfants.
Dix ans plus tard, des affrontements violents opposent Marocains et Français.
Entre Mathilde et Amine, s’il y a bien des différends, il y a aussi beaucoup d’amour et d’admiration.
Mathilde est une femme forte, déterminée.
Amine est obstinément courageux et volontaire.
J’ai eu le sentiment de vivre un moment au Maroc avec eux.
C‘est vraiment un très beau roman.
Tous les sentiments sont parfaitement rendus.
L’atmosphère évolue au gré des évènements.
L’écriture est simple et belle.
C’est une belle démonstration des ravages du racisme.
Pour nombre de personnes amenées à s’exiler pour une raison ou une autre, il arrive un moment où il est bien difficile de savoir où se sentir dans son pays.
Je ne sais pas quelle réticence incompréhensible ne me poussait pas vers ce livre.
Comme quoi il faut se méfier de ses préjugés.